Otoño en Buenos Aires.

English version on request, sorry :(

Llega el otoño...
Buenos Aires va desvistiendose...

Usa a la lluvia, a los dias grises como biombo de su sensual strip, todo un show para los que tenemos una casa donde escondernos.
A este fin, creo yo, se crearon los cafes. Uno puede esconderse del mundo en uno de los miles de cafetines porteños, y respirar los aromas calidos mezcla de cafe malo quemado con cigarrillos... con una nostalgia que recuerda a algunos tangos.

Buenos Aires se va poniendo gris.
Las nuves la acompañan, la tiñen, la ocultan del sol tibio de otoño. A veces, estas nuves van desapareciendo, dejando lugar a que el sol despida con sus tenues caricias a las ultimas ojas que van quedando. El cemento omnipresente tambien, ayuda a crear una atmosfera de gran urbe solitaria, donde el cielo nublado parece o tener fin, o reflejarse en la tierra.

(Cabe un parentesis. Que mal me caen esos arboles que son inmunes a todo. Esos que no importa que, siguen verdes siempre. Algunos sin la minima gracia de una flor esporadica...)

Buenos Aires se va poniendo marron.
Los arboles desnudan sus ramas, tiñen las calles de marron, amarillo... el agua suele acunularse en las veredas entre las hojas, lo que hace que el caminar tenga mas musica que antes... el viento va cambiando, vienen rafagas que hacen volar hojas al caminar, que te golpean la cara con aroma a garrapiñadas, con viento cada dia mas frio.

Ulgunas de mispostales preferidas del el otoño porteño serian las ventanas de los edificios mas viejos, coloniales, con marco de madera marron oscuro, blancas cortinas, reflejando el otoño que hay en las calles, en los arboles... hablando de arboles, ver las callecitas con sus cupulas de arboles secos, como tratando de tocarse por encima de todos los vehiculos.

El sol se va entiviando, en un lento alejarse de este lado del mundo. Es gracioso ver am is amigos del otro lado del mundo contandome exactamente lo opuesto.
Ahora camino con las manos mas frias, buscando los ultimos rayos de sol, amarillonarjas que son como manos que se despiden.

Otro placer, bastante nuevo, fumar sentado en un banco de una plaza, mirando el espectaculo del otoño.

Ahora... ahora voy a casa, a preparame un cafe express... y a tomarlo mientras fumo mi cavendish, mientras dejo que el otoño entre por una ventana, para acompañarme en esta fria soledad.

¡Que poesia se dibuja, desdibuja, pinta y vuelve a escribirse a diario en estas calles de mi amante adoptiva!